Quand vous aviez tâté votre poche revolver, vous n'aviez plus senti la lettre. Vous l'aviez cherchée partout sur vous, je fouillé votre mallette, en vain. Vous aviez supposé que vous l'aviez perdue un peu plus haut sur le chemin et vous étiez revenue sur vos pas jusqu’au carrefour de la Mée. Vous vous étiez agenouillée auprès du calvaire. La nuit était tombée. Les deux mains enfouies dans les hautes herbes, vous aviez cru tout à coup sentir sous vos doigts les courbes d’une tête humaine.